Спросил. Оказалось, водонапорная. На этом чудеса не кончились, за следующим же поворотом мы увидели... сыр. Огромные головки сыра наливались спелостью на полях северной Франции.
Конечно же, сыр на полях не растёт. Внутри этих заманчивых кругов было сено, аккуратно
упакованное в полиэтилен - чтобы не высыхало. Но на какой-то краткий миг я почти поверил в сказку...
Сельские французы - люди крайне дружелюбные. Уже после возвращения в Россию понял, что до сих пор автоматически пытаюсь здороваться с каждым встречным просто потому, что привык. Не важно, знакомы вы, живёте ли в одной деревне или просто проезжаете мимо на велосипеде, всё равно - «бонжюр» и улыбка, улыбка и «бонжюр» в ответ. Однако если вы не знаете французского, всё общение с местными грозит этим и ограничиться. Потому что английский здесь, в паре сотен километров от Великобритании, встречается реже, чем в России. Вывески, знаки, названия городов - всё только на родном языке.
И если молодёжь ещё как-то понимает разговорный английский, то люди старшего поколения просто улыбаются и разводят руками. Видится в этом отголосок соперничества острова с континентом, корнями уходящего во тьму веков.
Не говорит по-английски и чета французов, владеющая старой мельницей в Эрлуа. Что не мешает им держать кемпинг, хостел и базу каноэ. Всего за четырнадцать евро вам дадут каноэ, весло и отвезут километров на десять вверх по течению; сплавляйся - не хочу, а в конце в качестве вишенки на торте - возможность отважно ухнуть вниз с мельничной дамбы.
«Хорошо здесь жить, - говорит супруга хозяина мельницы, - только весной река разливается и топит первый этаж, приходится мебель перетаскивать на чердак»
Версия для печати
