ИРИНА ЧЕТВЕРГОВА

 

***

 

Раз в год, пожалуй, редко,
но – яблоням цвести,
чтоб я могла ранетки
пересчитать в горсти
и вспомнить: полетели
вдруг лепестки-слова.
И слово было белым
и значимым едва.
Едва земли касаясь,
оно стиралось в пыль.
Здесь выдумка кончалась,
а начиналась быль.
Поговорим? Теперь-то
слова, как плод, крепки!
И ветер в спины. Ветром
уносит лепестки...